[я и мой брат идиот]

скупость слов компенсируется музыкой, которую ты слушаешь и представляешь, как ты все красиво говоришь.
Представить могу. Сказать или написать - нет.
Душа взрывается от порыва творчества, как мыльный пузырь от легкого ветерка. Миллиардами маленьких радужных брызг разлетаясь в разные стороны, пытаясь охватить все и сразу. Чувства. Эмоции. Действия. Мысли. Окружающий мир.
Врезаясь в обозначенные границы разбиваются на еще более мелкие детали. То тут, то там переливаясь на свету солнца и целого мира.
А на листе бумаги только точка. Я не умею писать.
Я умею мечтать.
Если бы только можно было вскрыть мой череп и выплеснуть все те миры, что есть внутри на какой-то широкоформатный экран. А лучше на сто экранов и тут же поставить все имеющиеся видеоплееры, двд, камеры и другие возможные пишущие устройства - чтобы ничего не упустить. Может тогда, постепенно вновь проматывая перед собой кадры записывать за ними истории.
Каждый раз, когда пытаюсь делать это просто в уме, все складывается совсем иначе, чем я уже успел придумать. Ты просто меняешь пару слов местами, а там уже совсем другой разворот событий. И новые мыльные брызги.
Никакой последовательности. Только анархия и хаос.
Я бы хотел встретиться со своей музой и покурить то же, что и она, может тогда я наконец пойму, что от меня хотят.
А пока я просто удаляю то бездарное собачье дерьмо, что накатал вчера и переполняюсь одновременно ненавистью к своей криворукости и тупости, и любовью к шикарным О.Е. и весеннему солнцу, которые так и говорят: ну, же, чувак, взбодрись. Хотя, слова "взбодрись" я сейчас тоже ненавижу.
А дома какой-то лазарет: болеющая сестра в одной комнате, болеющий батя в другой и я между ними, не сказать, что я самый здоровый, но в эти дни какого-то черта чувствую себя мать его Геркулесом, который способен на все сто двенадцать подвигов. Только чтобы не писать того говна, что я пишу.
В этом мире есть всего три человека, мнение которых мне доступно и которому я верю в плане объективности. И один из них в основном говорит - ну, норм. Остальные два, не сказать, что обсирают, но где-то прозрачно намекают, что это вообще-то не мое.
И я даже готов все бросить, только вот - это чертово весеннее солнце и эта Настя, и эти другие люди.
И вообще, лучше прочитайте охуенную историю Дарта, что ниже записью, проникнитесь "Амнезией", а я лучше буду работать и смотреть на весеннее солнце, заваривать дома всем чай с лимоном и медом, и носить таблетки отцу, попеременно затыкая сестру, которая из-за того, что лучше себя чувствует капризничает не меньше.
Семейка, епт.

@темы: космос, музыкальная пауза, писанина, блъ, that's all., клуб ненанонимных алкоголиков, никто_ничего_не_понял.jpg, джк, дрт

Comments

[Daremif aka Angua]

Хэй, я, конечно, просто читатель, но не могу молчать)
Ты здорово пишешь. Правда. Я знаю, что хорошие вещи появляются из шлака, из десятков выброшенных листков. Но они появляются и они ценные. Это же повод сказать себе "я могу. я чего-то да стою".
Музы придет и пробьет твою грудь, явив на свет то, что мешает дышать.

[я и мой брат идиот]

Daremif aka Angua, спасибо. Просто, я пытался избежать этого, но меня усосало в состояние говна. Что поделать, пока вынырнуть не могу.