Иногда хочется сделать так, чтобы у этого человека, за которого ты пишешь, все было хорошо. Он бросил курить, перестал пить в таких количествах, нашел ту, с кем ему будет лучшего всего в его мире. Чтобы у него появились верные друзья и интересные противники, но не враги. Чтобы он выздоровел. Чтобы прошли его кошмары и он вообще забыл все то дерьмо, в котором плывет уже который десяток своей жизни. Чтобы ему было тепло. Чтобы он возвращался домой, а его ждали, готовили ужин, спрашивали как дела и разминали его напряженные плечи. Чтобы он был нужный.
Но, потом он просыпается и идет на работу. И все по старому. Потому что мир говно. Работа говно. Жизнь в ритме "не захлебнуться бы".
Или это у меня?